Tempo indo

Perdir-me. Perdi a vontade de escrever, os desejos antigos, as habilidades de antes. A preocupação de escrever um livro, um clássico. Sempre a preocupação com o futuro, incerto, perdido, como se isso valesse-me a vida. Que é esta preocupação diária com a minha imaginação? Pois o futuro é minha imaginação e minha suposição. Inútil meu tempo torna-se assim. Só isso e nada mais.

E então - vários meses fora

Ao lado, a imagem da dedicatória de minha monografia, recusada pela banca avaliadora do "Centro de Ensino Unificado do Teresina".

Coisas estranhas, ultimamente. Sem saber se o que se faz é certo ou não. Os estudantes de jornalismo da minha sala passaram 4 anos sendo humilhados por uma coordenação omissa e preguiçosa e, agora, os professores se sentiram ofendidos com a dedicatória de um trabalho monográfico que dizia:

"Dedico este trabalho a alguns professores do Centro de Ensino Unificado de Teresina (CEUT) que tentaram, de forma triste e pouco criativa, ensinar um jornalismo preguiçoso e corrompido. Provei-lhes que é possível fazer o contrário."