Tempo indo

Perdir-me. Perdi a vontade de escrever, os desejos antigos, as habilidades de antes. A preocupação de escrever um livro, um clássico. Sempre a preocupação com o futuro, incerto, perdido, como se isso valesse-me a vida. Que é esta preocupação diária com a minha imaginação? Pois o futuro é minha imaginação e minha suposição. Inútil meu tempo torna-se assim. Só isso e nada mais.