O não-eu

Um mundo cheio de buracos. O vazio que se instala em cada canto mostrando seu silêncio afável. Músicas distantes tocam para mim, mas não as ouço, de tão longe que elas vêm percebo apenas a alegria de quem canta. Ali posso me ver, estou perdido nos dias sem noites, sem senso e nem humor. Eu sinto que perdi as canções que estava a tocar. Tocava, tocava, as músicas que compus ontem parecem mais felizes hoje. O ontem é sempre mais feliz. E eu aqui sentado no vazio das minhas palavras. Palavras que eu já disse: "tu não te igualas ao pensamento" e hoje eu sei: "meu pensamento tornar-se inferior a vós". Isso e todas essas palavras pomposas, hipócritas, desiguais que não me dizem respeito. Eu não me digo respeito. E tudo que escrevo está perdido. E tudo que eu sei é tolice.

Tempo indo

Perdir-me. Perdi a vontade de escrever, os desejos antigos, as habilidades de antes. A preocupação de escrever um livro, um clássico. Sempre a preocupação com o futuro, incerto, perdido, como se isso valesse-me a vida. Que é esta preocupação diária com a minha imaginação? Pois o futuro é minha imaginação e minha suposição. Inútil meu tempo torna-se assim. Só isso e nada mais.

E então - vários meses fora

Ao lado, a imagem da dedicatória de minha monografia, recusada pela banca avaliadora do "Centro de Ensino Unificado do Teresina".

Coisas estranhas, ultimamente. Sem saber se o que se faz é certo ou não. Os estudantes de jornalismo da minha sala passaram 4 anos sendo humilhados por uma coordenação omissa e preguiçosa e, agora, os professores se sentiram ofendidos com a dedicatória de um trabalho monográfico que dizia:

"Dedico este trabalho a alguns professores do Centro de Ensino Unificado de Teresina (CEUT) que tentaram, de forma triste e pouco criativa, ensinar um jornalismo preguiçoso e corrompido. Provei-lhes que é possível fazer o contrário."

Medo

Medo de escrever. De ler. De encontrar os conhecimentos que procuro. Enfrento? Aqui respondo com atitudes vazias.